Llevo dándole muchas vueltas al asunto. He buscado las palabras precisas, los conceptos más exactos. Ningún vocablo ha dado en el clavo. Ningún poema ha sido exquisito. Me parece que en mi lengua hubiese mil abejas danzando, pero ninguna se atreve a salir de la boca. Algo extraño, ajeno y mío a la vez, hace que me ardan la piel y los huesos. A mi pecho lo atraviesa un cuchillo. Dolor infinitamente dulce. Sangre hermosamente roja. Fuego, fuego, fuego. Esto pasa cuando bailo y escribo, me uno toda a Dios. Y el universo estalla en luces de colores.