ALAS ROTAS

El universo es un profundo pozo seco.
Para subir hay qué bajar,
llenarse de polvo las rodillas, el rostro, las manos.
Ser la tierra que desaparece con el tiempo.
Uvas pisadas por la sed del hombre. Vino amargo.
Cuando se tienen las alas rotas, cae la lluvia.
Entonces el licor se vuelve dulce
y el olor meloso nos llega a la nariz.
Los cadáveres antiguos flotan.
Nosotros trepamos por la cuerda que sujeta el pájaro
hacia las nubes
hasta ese oscuro Sol que brilla
desde siempre.                                                                                               

LA PIEL Y LA MEMORIA

Si pudiera dejar atrás la piel y la memoria
saltar al otro lado de la calle
convertirme en un abrir y cerrar de ojos
en otra mujer
podría darle puñetazos al tiempo
ser de nuevo aquella luz que surgió del vientre de mi madre
aquella ninfa que guardaba la inocencia en sus ojos.

Piel y memoria me persiguen.

No hay remedio
soy una mujer ajada por su propia oscuridad.