CUESTIONES VITALES

"El viento afinaba una idea...Había venido a decirme también
que yo soy sólo fruto del tiempo
y que no soy nadie para pensar en mi propia trascendencia."
- Savita Singh -

Cerca de mi pie derecho
hay una hormiga negra.
Se esmera en despedazar una migaja de pan.
Tomo el teclado de mi procesador.
Intento escribir un poema.
La hormiga se aleja
cargando sobre sí un trozo de vida para el invierno.
¿Qué guardo yo para entonces? No sé.
Respiro en medio de cadáveres vivientes
y toda yo soy la muerte respirando.
Salgo a la calle,
arranco un poco de luz al Sol.
Como la hormiga,
me voy rumbo a la noche
a darle un poco de claridad a las sombras.

UNA PEQUEÑA HISTORIA

"Al principio de la estación fría, tengamos fe".
Forrug Farrojzad

La mujer salió de la casa con un nuevo espíritu. Su rostro irradiaba felicidad. Leyó el periódico y el corazón se le hizo trizas. Algo le faltaba al universo, algo que jamás se podría recuperar. Guardó el periódico y sonrió con tristeza. Limpió la lágrima que rodaba por su piel. Pensó en el glorioso amanecer que contemplaría al cerrar para siempre los ojos. Sonrió otra vez. El corazón roto, aún latía.