Las palabras no me buscan. Se ocultan en alguna parte. Tal vez detrás de mi sombra. El corazón me late con fuerza. La música flota dentro del cuerpo. El temblor de cuerdas me sacude las entrañas. Es tiempo de gritar.

El silencio me llama

El silencio me llama con labios seductivos
al borde del delirio
intento no perseguirle.
La tentación llama a mi puerta.
He decidido no salir a su encuentro.
En cambio he de amar a la muerte
hasta el punto de dejarla ir tras otra sombra
para que sea la vida
la que venga hacia mí.

Maestra espiritual

Anoche tuve una revelación increíble. No lo dijo con esas palabras, pero en resumen, la imagen que proyecto a mi hija es la de una mujer vieja y cansada. Sus palabras fueron: "No quiero ser adulta. Porque no quiero que mi niña interior se pierda".

Amo su dramatismo. Amo cómo utiliza su talento histriónico para enseñarme. Porque lo que hizo fue eso, darme una lección.

"¿Hace cuanto no te revuelcas en el zacate? ¿Hace cuánto no juegas? ¿Hace cuánto no cantas y bailas aunque los demás piensen que lo haces feo? ¿Hace cuánto que no giras y giras hasta marearte y caer al suelo? ¿Hace cuánto no haces lo que te gusta? ¿Hace cuánto no brincas tan alto hasta alcanzar las nubes con tus manos? ¿Hace cuánto?"

Esas y muchas más preguntas me arrojó a la cara con gran fuerza que me derrumbó.

"Yo no quiero ser adulta. Sé que hacerse adulta es parte de crecer, pero yo no hablo de eso. Yo hablo de las personas que son adultas porque han dejado que su niño interior muera. Esos adultos que fingen estar felices cuando no lo están, que no ríen, que van a una fiesta y sólo están ahí sin hacer nada. No sé divierten, ni siquiera cuando van al parque o a comer helado. Esa clase de adultos. Esos adultos que sólo se preocupan por estar guapos, por verse bien, por trabajar, por hacer lo que se tiene qué hacer, por ganar dinero. Esos adultos dejan que si niño interior se pierda. Las hojas del árbol de chocolate se marchitan. Aparece delante de ellos un escritorio lleno de hojas y hojas tan altas que llegan al techo y su corazón se va haciendo chiquito, chiquito. A veces cuando estoy cerca de una persona así se me va también un poquito de mi niña. ¿Porqué en lugar de decirnos a las princesas cómo cuidar a los más chiquitos no nos cuentan cuentos en donde una princesa guerrera defiende a los más chiquitos? Yo no quiero ser una adulta. Por eso juego, juego".

Muchas más palabras sabias me compartió mi hija de siete años. Después llevó a cabo un acto de heroísmo. Me pidió que abriera mi boca y de la suya sacó un arcoiris. Lo guió con sus manos a la mía y me pidió que lo comiera.

"Ahora tienes un pedacito de mi niña interior en ti".

No pude hacer otra cosa que abrazarla y decirle que la amo. Agradecerle por ser mi maestra.

Es curioso. Mi hija insiste en que no quiere ser adulta. Pero ahora sé, que es mucho más adulta que yo.

Hoy empiezo mi camino. La primera prueba será el agua.Tan sencillo como eso. Beber más agua de la que acostumbro. He de recorrer el laberinto sola. Sin ninguna otra linterna más que la intuición de mi cabeza y mi corazón. He de empezar a reconocerme en esa sombra que me persigue en los sueños, ese ser al que le tengo miedo. Pero no es otro que yo misma, tratando de alcanzarme. Sumergiré mi cuerpo en el lago y en el mar. No me detendré hasta encontrar a la bruja.

Incertidumbre

Me habitan preguntas que llueven no sé de dónde. Preguntas que me acompañan desde siempre. Preguntas que llegan sin ser invitadas. No sé cómo moverme en este baile. No tengo puesto mi vestido. Mis pies están descalzos. Las sombras insisten en dibujar siluetas de monstruos en la pared. La luz es tenebrosa. No sé cómo moverme en este baile, sin que mi elección deje fuera algo de mí.

El cuerpo del poema

I

La muerte me llama
en sueños melancólicos
voy tras la palabra
voy tras el sueño
más lúcido que lo lúcido
me derramo
grito, me revuelco
voy tras la palabra

TEXTOS DEL CONFINAMIENTO

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