Mi recuerdo más vívido sobre el chocolate tiene que ver con mi abuela, con el betún con que adornaba los pasteles de vainilla que solía hornear para nosotros cuando éramos niños. También con la nieve que siempre nos servía en una copa de vidrio amarillo, adornada con galletas de nieve. Fueron este tipo de cosas las que prendieron en mí el amor por la cocina. Son este tipo de cosas las que me hacen sentir feliz y en casa.

Algo dulce flota en mi corazón y se rompe,
algo adentro grita y gime sin parar,
cierto placer doloroso,
como la sensación de una hoguera encendida.

Hay un sentimiento de dulzura en mi pecho, por hoy no siento dolor, hoy me siento amistosa y alegre.

"...si tiene corazón, es tu camino. Síguelo; no importa dónde llegues porque disfrutarás el trayecto, descubrirás muchas cosas de ti que no sabías (tus mayores fortalezas y también tus vulnerabilidades) y conocerás gente maravillosa que camina y sueña en la misma dirección que tú. Busca un sueño pequeño; cuídalo, aliméntalo, compártelo. Ve haciendo despacio cosas pequeñas; siempre merece la pena intentarlo. " 

- Lydia Luna -

Me persigue el concepto de pertenencia, no en el sentido de propiedad, sino como un espacio seguro en el que me siento relajada y feliz. El hogar o refugio al que volvemos una y otra vez para llenarnos de energía y descargar la oscuridad que a veces se apodera de nosotras y nos consume.

Hay varios sitios que reconozco que cumplen con estas características: las letras, el silencio, la música, mi hija, mis hijos. Está también el hogar paterno, aunque este es ahora un espacio atemporal. Lo mismo vuelvo a él a través de los recuerdos, que en el presente.

Es agradable andar por el sendero a solas y al final del camino encontrar brazos abiertos que nos reciban amorosamente.

Por eso abrazo a mis niños cada vez que tengo oportunidad. Quiero que reconozcan este sentimiento, que lo guarden y lo compartan después con otras personas.

Hay un sentimiento que no puedo describir cuando hablo sobre los misterios de la vida con mi padre, con mi madre, un calor interno que se extiende por dentro y colma a mi ser de energía y conocimiento. Este también es mi lugar favorito.

Así deseo que mis peques se sientan cuando están conmigo: en casa, en un lugar seguro, felices.

Por diferentes circunstancias, hacía mucho tiempo que no podía sentirme tranquila y feliz, estando en cualquier parte. Quizá por eso me perdía demasiado en la introspección.

Por decisión propia, he dejado atrás los silencios venenosos y el vacío. Sin embargo, la meditación, a través de la escritura, sigue siendo el camino para llegar a la integración y la autoconciencia.

Por mucho tiempo estuve perdida. Ahora que me he encontrado, intento que la paz sea permanente.

Sigo aquí,

después de tantas tormentas,

después de tantos pasos que no llevaron a ningún sitio,

después de tantas palabras que se quedaron en la lengua,

después de absorber el silencio por más de cuarenta años.

Sigo aquí,

con los pies más ligeros que nunca,

con los ojos más abiertos,

con la sonrisa puesta en los labios,

con el corazón efervescente.

Sigo aquí,

aunque mañana vuele al sol y a las montañas,

aunque mi voz se confunda con el murmullo de los ríos,

aunque todo lo vivido sea apenas un recuerdo borroso,

aunque mi esencia se convierta en canto de pájaro,

aún sigo y seguiré aquí.

 

Hoy me descubrí hundida en la niebla. No he de quedarme aquí, en el rincón de las heridas, no seré más la oscura sobreviviente. Caminaré descalza hasta tocar la punta del cielo y adentrarme en el laberinto de todo lo que puede ser posible. Usaré el lápiz como insulina, como espada de fuego ante las sombras, para que cada poema que escriba viva, brillante, como el oro.

“Hay cosas sobre las que es difícil escribir. Cuando te ocurre algo, te apresuras a anotarlo, y entonces o lo dramatizas demasiado o lo minimizas, exageras aspectos equivocados u omites los importantes. En cualquier caso, nunca escribes exactamente como quisieras”.
- Sylvia Plath -

A veces me pasa lo mismo. Yo quisiera escribirlo todo, lo que sucede, lo que pienso, lo que siento, pero el tiempo, los deberes, las cosas, van siempre delante de mí y no puedo seguirles el paso con la agilidad que deseo. La vida se me escurre entre los dedos sin que logre capturar su belleza en plenitud. Pero lo intento, lo vuelvo a intentar, escribo, hundo el lápiz en la carne, me vuelco en el poema, soy el poema. Sólo entonces, la espiral del tiempo retrocede, se detiene, un poquito. Lo suficiente para mirar alrededor y comprender que a menudo, los misterios se develan en el magnetismo, en la magnitud de una sola palabra.

Experimentar la palabra,
darle peso y significado,
trasladar al cuerpo su esencia,
hablar de poesía, ser poesía
hasta que la sangre del ruiseñor se seque
y las espinas nos abran la piel.
Experimentar la palabra
más allá de la carne,
ser poesía y creación
desde el pantano.

Nunca imaginé que hablaría con los muertos. Poco hablo con los vivos. Mi lengua cercenada obstruye el diálogo fecundo. Es la poesía la que crea el puente, mi conexión entre la realidad y la fantasía. Son las palabras el sacrificio que ofrezco a diario para comulgar con Dios y lograr, aunque sea efímero, el equilibrio perfecto entre cuerpo, mente y espíritu.

Mis ganas de escribir muerden el lápiz y de nuevo soy la flor que se marchita bajo la luz de la luna. De nuevo soy la bruja que flota en la superficie y sonríe mientras acaricia el cielo.

Octubre siempre sabe a melancolía. Un aroma de recuerdos agridulces se esparce en las entrañas, lunas de plata reluciente. En estos días se asoman gatos, brujas y fantasmas, árboles de bronce y vientos que cantan. Misterio y hechizos. Detrás de los párpados, el fulgor de las dracónidas. En el fondo del corazón, la belleza de las estrellas que surgen del caos.

Soy arriba como soy abajo
en todos los espacios y los vacíos
en todas las luces y las sombras
en todos los futuros posibles

en cada territorio
en todas las mujeres que me habitan
mi voz, como un eco, se repite