Una carta silenciosa arrulla mis sentidos.

Como meter lentamente los pies en el agua clara del río. Como sentarse a la orilla del mar a contemplar el anaranjado crepúsculo. Como deshacer un diente de león entre los dedos. En lo alto, los pájaros revoloteando las nubes, los pájaros cantando un himno de alegría, los pájaros dando vueltas en la cuenca de los ojos. Adentro, una escultura de hielo derritiéndose, provocando una eclosión en el pecho. 

"Yo sollocé.

Entonces, ella me tomó la mano.

Pero, ya estaba abierta la puerta del infierno”

- Marosa di Gorgio -

Primero, las palabras simples y puras.
Las palabras mantequilla.
Después el oráculo, la serpiente, el buitre.
Los ojos saltados como plumas.
Una mano ronca y huesuda sobre el cuello.
El vestido roto, el vestido flotando en la pútrida espuma.
El aullido de la almohada.
Un rumor de piano deslizándose entre las sábanas.
Rubíes desgajándose por el fuego.
El ojo fijo en la comisura del diablo.

Melofilia

Siempre hay ciertos días en que la tristeza (o lo que yo definía antes como tristeza) se instala en mí de manera intensa. Cuando me siento así, deprimida sin saber por qué, sin una razón real de por medio, procuro escuchar música acorde y dejarme llevar por la sensación. Por mucho tiempo creí que era mi yo triste, buscando más tristeza. Una forma enfermiza de cavar en la depresión y abrazarla descuidada e intencionalmente. Con el paso de los años y mucho trabajo de reflexión, investigación y autoconocimiento, he comprendido una realidad más profunda. Estos episodios de tristeza sin sentido aparente tienen una razón de ser y no se trata de tristeza o depresión sino de burnout autista. Lo que yo llamaba búsqueda irracional, era sencillamente stimming auditivo para lograr la autorregulación. 

El camino de introspección y búsqueda de respuestas continúa, pero ya no hay culpa sobre mis hombros por este acto en particular. Puedo ahora escuchar una canción triste en modo bucle a manera de ecolalia, transitar con paciencia las emociones y encontrarles un sentido real, que no me hace ni mejor ni peor persona. Me hace simplemente un ser humano. La música, entonces, para mí no es sólo arte, es el puente para liberar tensiones sin necesidad de palabras, sintonizar mi mundo interno con estímulos externos para disminuir el ruido exterior, una forma de protección, no destrucción como solía creer. Las canciones tristes pero intensas me permiten "sentir algo" de manera controlada cuando el burnout me produce entumecimiento emocional. En resumen, son una herramienta perfecta para buscar el equilibrio cuando así lo necesito.

Mientras escribo hoy, A Silent Letter se escucha de fondo.

Incendiario

 

Retazos

Día con día
me deconstruyo
vuelvo a ser carne que flota
en el río cósmico
en busca de su propio nombre

estos fragmentos
son la semilla
punto de partida en el lienzo
de la verdad detrás de la verdad
esqueleto de pájaro
intrincadamente oculto
entre las azules llamas

Actos de amor profundo

"Escribir, cuidarte, atender aquello que es importante y valioso para ti (más allá de las labores productivas, de los cuidados ineludibles) es un acto de amor profundo: hacia ti en primer lugar, pero también hacia las personas que te rodean". 

- Lydia Luna -

Retomo la escritura.

El arte de cartografiar la memoria.

Reanudo la elaboración del poema.

Siento en mi cuerpo el fluir de la música.

Rusty nail me agita las entrañas

Anata me abraza amorosamente

Dive to blue me recuerda lo efímero de la vida

Mi cabeza 

es un trompo de colores​ que gira 

al ritmo de una guitarra de rock
la voz de un pájaro
me invita a bailar con fantasmas
me ciño pétalos de flores
al desnudo cuerpo
e inicio el ritual 

para volver a casa

Lectura de poemas

LITERARIOS DE N. LAREDO COSECHA DE LETRAS

Gracias

 

Pienso en el pájaro negro junto a la ventana

 

"No hay angustia mayor

que la de un ave que agoniza"

- Maira Colín -

Pienso en el pájaro negro junto a la ventana

su canto se cuela en mi garganta

hace su nido en el vientre

ahí donde las palabras encuentran sentido

donde los réquiem dan la bienvenida

afuera de la casa llueve

hay jaulas colgando de los árboles

gotas de silencio raspando las paredes

el pájaro disuelve sus alas

en el viento que pasa

y martilla las cuerdas bucales

en realidad no hay pájaros ni jaulas

ni siquiera silencio

los dinteles de la puerta escurren rojo

los girasoles en el patio sacuden su corola

no hay forma de dejar atrás el vacío

estamos hechas de ese polvo translúcido

que se cuela por debajo de las puertas

y casi siempre termina

en la suela de los zapatos