Nosotras, las decapitadas,
somos la muerte que no se pronuncia,
el vaho que enmohece el crepitar de las flores.

Cruces de caoba [2004]

Las maderas viejas susurran breves cantos que se inclinan ante los muros de seda donde el mar abre sus alas de hilo plateado. El sol esconde pájaros de tela oscura. Arrodillados sobre piedras, los niños de papel crepé acarician los murmullos. Sus cuerpos son como muñecos de cera derretida. Los tambores están mudos de tanto gritar, llorar condenaciones y miseria. Los niños siguen encerrados, sosteniendo entre los dedos apenas un puñado de arena.

Plegaria [2003]

En las oscuras alas de la muerte, hay un viento suave que sopla y conduce a un camino de luz divina. Las olas de este mar inmenso controlan el curso que sus moradores han de seguir. Ahora están encerrados en la arena del recuerdo, prestos a luchar contra el destino. 

Es entonces, cuando el murmullo de los niños inunda las calles grises, pintando sueños de color azul, para borrar antiguas pesadillas. Es entonces, cuando el resplandor del cielo enciende estrellas en sus tiernos ojos, haciendo renacer la inocencia que perdieron los adultos. 

Dulces mariposas vuelan hacia las nubes, dejando en el ambiente trocitos de alegría. El otoño sigue vivo, las luciérnagas susurran cantos mortíferos en el eco de las montañas. Su voz atraviesa los límites desérticos, alcanza cumbres inexploradas. 

Una oración se eleva en el aire, las sonrisas infantiles despiertan rayitos de esperanza. La luna es un rostro sin sentidos, prendido en el firmamento. Sus labios responden a la súplica, detienen el tiempo en un instante eterno, dando cuerda a las manecillas del reloj. 

Un gesto de amor tiñe de oro las mañanas, pinta de carmín las tardes. Las blancas manos del que es y será, acarician con ternura al universo.

 Algunas personas dicen que las estrellas guían nuestro destino. Otras, que el destino se forja en el camino. Por mucho tiempo tuve miedo de avanzar. Miedo de que al avanzar, la muerte estuviera a la vuelta de una curva, esperándome. Ahora sé que la muerte me acompaña todo el tiempo, no como una enemiga, sino como una aliada. La muerte es el principio del cambio. La única forma de cruzar el camino es adentrándose en las sombras. Es en la oscuridad donde nos encontramos con nosotros mismos, con nuestra peor faceta, a la que confundimos con la muerte. El caos es el camino para encontrar la luz. Hemos de atravesar la muerte y convertirnos en estrellas para poder brillar.

Hoy es uno de esos días en que el tiempo no existe y el corazón late con lentitud. La cabeza se fuga a otro sitio. Nada puede perturbarme aquí, solo hay silencio. Un silencio que golpea los tímpanos y me adormece.Un silencio del que no quiero salir.

No queda otra que situarse en la balanza. Ni tanto fuego, ni tanta agua. Ni tanta luz ni tanta oscuridad. Sólo la medida justa, la parte equitativa en cada caso. Disfrutar cada sentimiento al máximo, cada tristeza, cada rabia, cada alegría. Al final reunir todos los pedazos en un gran collage de recuerdos. Jamás perder nuestro auténtico brillo. Jamás olvidar ser quienes somos.

Nunca antes ni después, encontrarás un camino más fértil que el del agua.

Desconozco el lenguaje. Por eso el poema está tan roto como yo.

Imposibilidad de nadar en la luz. Canto y muerte. Sueño y sombras. Letras, alaridos, silencio. El poema abre la carne y sale a la superficie.

Empiezo a sentir la soledad que sube por mis piernas. Octubre se acerca. Octubre y sus aullidos. Octubre y sus noches de lunas de plata. Octubre y la tempestad. Octubre y mi odiosa manía de invocar a la muerte.

Nací de la lava más ardiente y oscura,
con un vestidito azul sobre el regazo.

La vida palpita donde se acumula el polvo.

Volver al oscuro lenguaje,
sólo para contemplar la luz.

Hay mujeres que escriben en hojas blancas, 
otras que escriben en el viento, en la arena, en la lluvia.
Yo escribo con sangre en la carne, 
escribo lo que no sé decir.