Octubre es siempre un pasadizo secreto
donde mis pasos se pierden
será porque nací en el mes de los muertos
desde niña he mantenido los ojos en las tumbas
en las flores salvajes
mi adolescencia fue un eje mortuorio
mi yo adulta tocó el vértice de la descomposición
cada año mis huesos cantan
vibran con la última canción del otoño
me vacío de verdades y mentiras
me unifico
repito el silencio en la mirada
con la intención de tejer una brújula
llenarme los pulmones de sonidos tibios
dibujar absurdos
encender la vida mediante la palabra
incendiar el corazón

Pienso en el silencio.

 

La forma persistente en que me persigue. La manera en que las sombras hacen su lucha por atraparme. El modo en que yo me resisto, no poniéndome en contra, sino nadando al ritmo del oleaje. Abrazando los días grises y los días de sol, abrazándome a mí misma. Octubre siempre es nostalgia, misterio y gozo. En ello pongo mi esperanza.

"Hay días en que amamos estar vivos"
- Socorro Trejo Sirvent -

Me recojo el pelo con delicadeza
sacudo mi cuerpo
lo extiendo al alba,
al ritmo de la música.
Hoy no hay piedras en los zapatos
ni lodo en la sangre,
hay pájaros y mariposas,
colores brillantes
al fondo de la garganta.
Hoy me quiero mucho
y ningún maleficio me hará caer
al abismo.

 

Mis poemas se resisten a la luz,
se enganchan
al horizonte en mis pupilas,
a los recuerdos rotos,
a los trozos de carne mutilada.

A veces,
sólo a veces,
salgo de mi sombra,
me arranco los ojos,
saco las vísceras,
me derramo en la hoja.

"¿Eres muda?", me preguntó una vez. Me sentí confundida. "​N​o, no lo soy", respondí. "​Sí hablas. Es la primera vez que te escucho hablar", insistió​ sorprendida. Y es que por ese entonces, yo difícilmente cruzaba más de dos palabras con nadie. Saludaba con una sonrisa y respondía a monosílabos cuando me preguntaban algo​, pero era todo. Esa fue la primera interacción que tuve con ella. ​Y desde ese momento me dio la impresión de ser una mujer muy fuerte. No​s cruzamos ​n​uevamente años después, cuando su cáncer estaba ya más avanzado​, su cuerpo más deteriorado, pero no su semblante ni su sonrisa. ​A través de una breve entrevista, nos compartió sus años de lucha y sus consejos preventivos. Supe entonces que no me había equivocado sobre ella. En verdad era una mujer fuerte y valiente. Amante de la vida. La vi de vez en cuando en uno que otro evento, siempre luminosa y radiante. Así la conocí y así la recuerdo. Hoy me enteré que finalmente terminó su batalla, pero no la perdió nunca. Porque hasta el último momento brilló intensamente. Vaya hasta el cielo un abrazo para Gioconda. Y gracias, por ayudarme a alzar la voz.

Q.E.P.D

Me gusta dialogar con los poemas

cortar retazos aquí y allá
coserlos minuciosamente
a los pliegues de mi cuerpo,
porque ¿qué son las palabras
sino aullidos en un espejo?
Erigir mundos no es sencillo,
hay qué rasparse las rodillas,
tomar harto aire
antes de entrar al acto creativo.
Esto es lo que hago en la poesía,
convertirme en pájaro que vuela,
practicar la regurgitación.
Escribir es para mí
el único método seguro
de cortar las venas de tajo
sin que la sangre se derrame
sin sentido.

 

"Y era extraño verlo feliz,

verlo

era extraño.

Como si haberle dado la muerte al conejo

fuera

otra manera de expresarse, otro modo de dar

vida

como cuando me dio mi madre al mundo".

- A. E. Quintero -

Leo el poema y pienso en mi abuelo,

en sus ojos borrados,

en su piel chocolate,

en sus manos que eran roca y caricia.

Nunca hablamos mucho, pero sí reímos,

reímos juntos en el lomo del caballo.

Varias veces traté de seguir sus huellas en el monte,

pensaba que así podría parecerme un poco a él,

tan sereno, tan sabio, tan inocente.

Extraño esos días bajo las estrellas,

las paredes blancas de la casa,

el balde de agua matutino

y el aullido nocturno del coyote.

Nunca más podré volver a ese instante,

pero en verdad sé

que cada vez que la luna se alza en el cielo

su sonrisa nos envuelve el alma,

el sol nace en la punta de mis dedos,

paseo entre sueños cabalgando con mi abuelo,

bailan en mi pecho pequeñas luciérnagas.

Hechas en la Frontera

 Gracias a Vero Ibarra y a Tere Esparza por la invitación. 

HECHAS EN LA FRONTERA

Aporta ‘palabras de luz’ a la Mujer

Por Verónica Ibarra

En ocasiones, es difícil encontrar las palabras correctas al hablar de los sentimientos en voz alta.

Escribirlas es una gran alternativa. Así fue como Linda Alexandra González Gutiérrez, neolaredense y comunicóloga de nuestra localidad, decidió expresar sus emociones.

El libro se llama “Palabras de Luz sobre los Silencios”, una edición que recoge poemas de su autoría, escritos a lo largo de más de 10 años. Es el tercer número de la colección Loba Madrina, Literatura Escrita por Mujeres, de Ediciones Morgana México, que coordina la también escritora Marisol Vera Guerra.

Las ilustraciones son de la artista visual y escritora, Lorena Hernández y contiene comentarios de la poeta y activista Cynthia Rodríguez Leija.

“Siempre me ha gustado escribir, especialmente poesía, porque en ella he encontrado un puente hacia mi misma y el mundo. Pero muchos de esos escritos permanecieron en el anonimato por mucho tiempo por distintas razones, principalmente, por miedo.

Desde que conocí a Marisol, allá por el 2009, supe que de animarme a publicar un libro algún día, ella sería mi editora. Años después, me invitó a formar parte de la Colección Loba Madrina y entonces supe que había llegado el momento de sacar mis textos a la luz. De ahí el título del libro, frase que también forma parte de uno de los poemas contenidos en el mismo”, explicó González Gutiérrez.

El libro contiene poemas de corte confesional que abordan la violencia de género, textos escritos con el corazón a puerta cerrada, sin más escrutinio que el de la propia consciencia, pero elegidos minuciosamente de todo un legajo de trabajo escritural de años.

“Lo más difícil fue justamente decidir romper el silencio ya que, muchos de los poemas contienen vivencias personales.

Una vez que di ese paso, todo lo demás se fue integrando maravillosamente hasta que el libro vio la luz, con el apoyo de grandes mujeres amigas que me acompañaron en todo el proceso”, agregó la entrevistada.

Conoce más de ella en su blog: https://lindagonzalezg.blogspot.com/

#hechasenlafrontera

#mujeresdefrontera

#mujeresdenuevolaredo

#NuevoLaredo

Para Jesús Israel

Recuerdo esa noche
debajo de los juncos,
tu cabecita húmeda
igual que mis ojos,
la primera palabra
que rompió el silencio.
¿Qué sabíamos entonces de la furia?
¿Qué pod​íamos decir de las sombras?
En mi mano anidaba la esperanza,
en la tuya, el misterio.
A partir de ahí lo descubrimos todo
empuñamos el hierro
contra los monstruos
contra las voces de ultratumba
nos caímos del sol
rodamos hasta la nieve
nos quedamos abrazados
como si el tiempo
no hubiese transcurrido nunca
eras de nuevo una estrella
y yo una nube de agua
lista para dejar caer la lluvia
sobre tus párpados.
Otra vez es de noche
pero la luna no traerá ya
a sus espectros
mi boca absorberá la tormenta
yo misma abriré la puerta
para que eches fuera todos los miedos
y dejes entrar a tu alma
​e​l brillo de las luciérnagas

El jardín de los abuelos siempre fue mi sitio más seguro. Cierro los ojos y vuelvo a él con el alma llena de alegría. Me abraza el olor del nogal y las rosas, la sedosa textura del césped, la rara sensación de las tuyas. ¿Dónde está esa niña de ojos grandes y traviesos? ¿Cuántos soles pasarán antes de que vuelva a abrazar esos días? Las infancias del presente no reconocen estas voces. Cierta tristeza me invade cuando pienso en esto, aunque a ellas no parece importarles. Siempre aparentan estar felices. Tal vez haya un jardín que nosotras no hemos visto. Un lugar paradisíaco al que no tenemos acceso. Quizá, como en las redes, para entrar se necesita una contraseña. O tal vez solamente hay que poner tierra y semillas en sus manos. Una palabra de aliento en su corazón.