La muerte nos llega a todas, ​pero la vida, la vida arde ​en la medida en que pronunciamos nuestros nombres.

Hacer de la poesía un santuario. Hacer poesía. Ser poesía. Una casa, un cuerpo, un árbol. Doblarse -no doblegarse- hasta la raíz. Ser semilla que brota de la tierra. Ser tierra viva. Agua viva. Hoja en la punta de la rama. Flor que abre sus pétalos al rocío de la noche. Poesía. Canto de pájaro sombra volando contra el viento. Ser viento, lluvia, luz y polvo. Estrella hundiéndose en el oscuro azul del cielo. Vía láctea que se derrama en el vientre del universo.

Se dice que para ayudar a otras personas, debes dar y compartir. Lo mejor que puedes dar de ti misma, es tu propia experiencia, lo que has aprendido por medio de la alegría y el dolor. Es la única forma de dejar verdaderamente un legado. Escribir, me ha permitido abrir un camino a mi corazón, verme de formas que no pensé que podría verme, más allá de un simple reflejo, más allá de lo que la gente ve en mí, más allá de lo que creo de mí misma. Es un camino duro, pero entre más te abres paso entre las ramas, el bosque aparece. Hay paisajes hermosos e inolvidables. Hay un ser humano glorioso esperando que le veas, le reconozcas, le perdones, le aceptes y le ames. Nadie más puede hacer esto por ti. Sólo tú. Y tienes el poder para lograrlo. Así que no tengas miedo. Y encuentra tu camino.

Si pudiera ser yo un pájaro y estrellarme contra el cielo. Si pudiera decir hoy y la palabra se convirtiera en verbo vivo. Si pudiera escribir sin balbucear. Pero pasa que el pasado, el presente, el futuro. Pasa que la vida, los sueños, los deseos, no siempre quieren bailar juntos. Soy sólo carne. Si pudiera yo volar.

Perforar la grieta del silencio, perforar el hueso, hasta la médula. Abrir la garganta, hasta que la piel se llene de sangre y florezca como pájaro.

Nombré cada rincón, cada objeto,

para darles vida.

Era una niña, y no sabía que el dolor 

había sido pronunciado por muchas lenguas.

En ese entonces yo le reconocía predecesor de la sangre que brotaba de las rodillas.

No tenía otro significado.

Pero crecí, y descubrí que no sólo las rodillas sangran.

Mi ser completo se erguía fuente de coágulos infinitos.

Nombrar las cosas era un juego precioso.

Nombrar era cuestión de inocencia.

Nombrar se ha convertido en la única forma de restaurar la ternura.

Nombrar es intentar salvar el alma que nos queda.

Leo y todo me remite al silencio, al hogar interior, a la música que se cuela más allá de los palpables sentidos. Así que voy hacia adentro. Busco el espejo que muestra todas las verdades. Describo cada luz y cada sombra, a fin de darle vida a las palabras.

Vida y poesía no pueden separarse.
Ambas me atraviesan como fuego ingobernable,

blanca luz que brilla sobre las tinieblas.

Sí, soy un poco narcisista.

Quién no lo es de vez en cuando.

Quién no sueña con el nacimiento de alas.

Yo sueño con vestirme de vidrio,

llenarme de música garganta y pulmones,

dialogar silencios con Dios,

pájaros azules.

Llevo días abriendo las alas. El sol, el viento, vaya usted a saber qué, me ha dejado esqueletos de flores en la puerta. Con sus pétalos he fabricado castillos. Se me han quemado las manos. En recompensa, luz azul toca mi piel con insistencia.

Jamás he ido a París, o a Italia,
no he pisado nunca una calle más allá de las grandes aguas,
pero salgo a la luz cada día,
encuentro la sombra de todas las mujeres
en las boronas que se quedan
en el colchón de la cama,
en los restos de grasa y comida sobre la mesa,
en la imagen que devuelven los espejos.
Estoy en todas ellas.
Somos el eco de una misma historia
que jamás se ha contado
sin ediciones.