LE PESE A QUIEN LE PESE

"El problema no estaba ni en la cocina ni en los tulipanes, 
sino en mi cabeza"

- Anne Sexton -

¡No alces la voz!

¡No grites!

¡Trágate la rabia y el dolor!

¡Escupe sangre, no palabras!

¡Agacha la cabeza, prueba el sabor del polvo!

¡Muerde la culpa de ser quien tomó entre sus manos la manzana!

¡NO! ¡No escuches la voces!

De ahora en adelante repite:

Desdoblaré mi espalda

me lavaré los codos

escupiré los pensamientos de uno por uno

hasta que sean materia luminosa

gritaré a pulmón abierto

la Verdad

Le pese a quien le pese

soy Libre.

Un poema puede estar hecho de cualquier cosa.

Sí, por eso hilamos todos los días, a cualquier hora y desde cualquier rincón oscuro, para hacerlo presente.

Un poema puede estar hecho de cualquier cosa.

Ese poema somos nosotras, hilando y latiendo, desde el útero.

Las hilanderas, las desterradas, las que comen el pan y el fruto rojo sin remordimientos.

PROPÓSITO

Seguiré latiendo
para que estalle en mí la tempestad de Dios
y sus estrellas
la furia de la rosa sin espinas.
Seguiré latiendo
porque arde ya en mi interior
eso que fue la nada
y ahora es un potente rayo de luz.
Seguiré latiendo
porque las horas compartidas con el Sol
y la luna son escasas
y no nos queda tiempo
para leernos entre escombros de poesía.
Seguiré latiendo
porque hay una mujer cantando
desde adentro
estoy viva.

OMNIPRESENCIA

Hay un hueco en la palma de mi mano. También en estas hojas. Me he ido por doscientos años a ninguna parte, a las ranuras de la casa, el llanto de los niños, el fuego en el vientre de mi esposo, mi cuerpo. Tal vez estuve aquí todo el tiempo. Porque cuando se es poesía, una nunca deja de existir en el infinito. Somos polvo flotando en el cosmos. Y toda la tierra tiembla, palpita por esa razón.

CUESTIONES VITALES

"El viento afinaba una idea...Había venido a decirme también
que yo soy sólo fruto del tiempo
y que no soy nadie para pensar en mi propia trascendencia."
- Savita Singh -

Cerca de mi pie derecho
hay una hormiga negra.
Se esmera en despedazar una migaja de pan.
Tomo el teclado de mi procesador.
Intento escribir un poema.
La hormiga se aleja
cargando sobre sí un trozo de vida para el invierno.
¿Qué guardo yo para entonces? No sé.
Respiro en medio de cadáveres vivientes
y toda yo soy la muerte respirando.
Salgo a la calle,
arranco un poco de luz al Sol.
Como la hormiga,
me voy rumbo a la noche
a darle un poco de claridad a las sombras.

UNA PEQUEÑA HISTORIA

"Al principio de la estación fría, tengamos fe".
Forrug Farrojzad

La mujer salió de la casa con un nuevo espíritu. Su rostro irradiaba felicidad. Leyó el periódico y el corazón se le hizo trizas. Algo le faltaba al universo, algo que jamás se podría recuperar. Guardó el periódico y sonrió con tristeza. Limpió la lágrima que rodaba por su piel. Pensó en el glorioso amanecer que contemplaría al cerrar para siempre los ojos. Sonrió otra vez. El corazón roto, aún latía.

Somos destellos extinguiéndose en la penumbra del abismo, un grito en la nada. Aquí y ahora, lo que hace falta es amar. Arder de verdad. Convertirse en lenguaje, no palabras.

La tierra entera arde. Hay energías extrañas en el viento. ¿Algo parecido a una caricia? Es Dios que se aproxima. Está ya muy cerca de ti, de tu corazón. Solo tienes que escuchar con atención, sentirle adentro. El niño en el pesebre bajo el pino, es una alegoría, un reflejo. El verdadero milagro ocurre en el interior. Cuando el barro se vuelve carne y el odio se transforma en ternura. Abrir los brazos a la vida, sonreír bajo la tormenta, brillar en la oscuridad, tender una mano amistosa a quienes te rodean. Eso es conversión.

EMANCIPACIÓN DE LA PALABRA

He dejado atrás los pensamientos escondidos.
Ahora los digo sin ton ni son.
Como una perra que ladra embravecida.
Casi siempre terminan en mi rostro.
¿Cómo reclamarle al viento su afrenta?
¿Acaso no es Dios mismo escupiéndome a la cara?
Pero ¿quién quiere ser la señorita perfecta,
volver otra vez al silencio
por unas migajas de pan?
Lo siento, ya no puedo.
Pandora me ha traído sus alas.

No comprendo la resurrección de las almas
pero sé, que en algún momento, en alguna parte,
dejaré de ser polvo
dejaré de estar rota
aunque haya muerto mil veces
viviré. Y todavía seré
¡qué maravilla!
otoño en estado de putrefacción