Sábana

Ella se hundió bajo la sábana, se quitó la ropa, se quitó el nombre, se quitó el rostro. Nada quedó después de los gemidos. Apenas un leve murmullo, un trozo de carne, una sombra. Y nada volvería a ser igual.

#octubreve

Nublado

En la pintura hay una casa de madera bajo un cielo nublado. Las puertas están selladas, los vidrios de las ventanas rotos. No queda nada adentro, sino recuerdos. Recuerdos tristes que se pierden entre los sonidos de la noche. Un pequeño zapato olvidado, una carta hecha cenizas.

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Imperio

Él deseaba un imperio, ella sólo un trozo de papel para escribir. Él deseaba poseerla, ella sólo necesitaba un abrazo.

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Sapo

El sapo atrapó la mosca. La engulló de inmediato. No supo a qué sabían sus patas ni sus alas. No entiende que el tamaño no delimita los sueños. La mosca ya no podrá volar al paraíso.

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Ingrávido

Mi cuerpo ingrávido se eleva con el mínimo impulso de las piernas. Veo las calles y techos desde lo alto. Algo oscuro me persigue, repito la dinámica. Siento miedo e intento alejarme de la sombra. En algún punto, la sombra me alcanza. Abro los ojos, temblorosa. Delante de mí estoy yo misma, cien años mayor, sin dientes, sin cabello, con una sonrisa tierna en el rostro.

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Joroba

Parecía una pequeña joroba sobre su cuerpo encorvado. Nunca pensé en eso como un defecto, sino como parte de su personalidad. Igual que las diminutas lunas que había sobre sus dedos pulgares. Lo que más recuerdo es su mirada: profunda y mística. La mirada de la que lo sabe todo. La mirada más dulce que se ha cruzado con mis ojos.

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Nuez

Al romper la nuez, se quiebra el mundo, un sutil olor a cigarrillo invade mi memoria. Aleteo de pájaros y pupas. El sonido de un columpio en el aire. Pequeñas florecitas blancas. Un caminito rosado. El fulgor de las luciérnagas bailando entre los duraznos.

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Paquete

El paquete llegó sin remitente. Una caja de color negro que emanaba un olor rancio. No tenía qué abrirla para saber qué había adentro. Su hija llevaba meses desaparecida. En el calendario, la fecha marcaba el 25 de noviembre. Quiso gritar pero no pudo. Ninguna súplica la traería de vuelta. Su nombre se perdería en el de muchas otras que salieron de casa y tampoco volvieron.

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Abrelatas

Encontré el abrelatas roto, dividido justo a la mitad. Nunca supe en qué momento o cómo sucedió. Es un misterio, como muchos de los que hay en casa. A veces suceden cosas raras, sin explicación alguna. No me espanto. He aprendido a convivir con los fantasmas. Espero que ellos también.

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Retrato

Intento hacer un retrato de mi infancia. El mar y las plantas siempre están ahí. La imagen de una casita blanca justo al terminar la curva del camino, detrás del mezquite. Nueces y luciérnagas, el dulce jugo de los higos. Las pequeñas crisálidas adheridas a las ramas del nogal.

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Fuga

Es común que mi mente se dé a la fuga. Casi nadie lo nota. Aunque la disociación es tan profunda que duele. No hay manera de hacerme volver más que con música. Ciertas melodías que llegan a la médula y sacuden los sentidos.

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Lengua

Continuamente hay en mi lengua un hormigueo. Palabras que desean salir a la superficie. Pero a veces el miedo es tanto que paraliza los músculos. Entonces la mano rasga la hoja, lucha por hacer de ese miedo mariposas.

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Cirugía

Le llaman cirugía. Yo lo viví como una especie de crucifixión. La luz mortecina y la mitad de mi reflejo en la concavidad de la lámpara del quirófano incrementaron la sensación de vacío y soledad. El llanto de mi hijo fue lo único que ahuyentó el miedo.

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Esquina

La niña se hizo un ovillo en la esquina. El globo azul había escapado de su mano. La paleta tenía ahora un sabor amargo en su boca. No quería abrir los ojos. Temía que al hacerlo, el monstruo dentado regresara y se llevara lo poco que le quedaba de inocencia.

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Estornudo

En cuanto se escuchaba un estornudo, todo mundo temblaba. Fueron días grises, días de lágrimas y soledad. Hoy parece que todo hubiera sido un sueño. Pero ese piquetito en el pecho, nos recuerda que todo fue real.

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Fémur

Seis meses desde aquél fémur roto. La rehabilitación no llega. Ella sigue dormida, soñando que por fin encuentra la puerta. Esa pequeña ranura que le permite respirar.

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Abismo

De las ranuras del abismo surge mi cuerpo, ungido de alas de cuervos. Ya no soy esa niña que le temía a los fantasmas. Ahora soy un rayo, un cometa, fuego que acrisola hasta el más terrible de los monstruos.

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#octubreve (1)

Corbata

Se ajustó la corbata y ya no pudo desatar el nudo. En su cuello quedó la marca de un futuro amputado.

Domingo

No fue un domingo cualquiera. Fue el día en que llovieron flores y holocaustos. El día en que el alma se convirtió en carroña.

Flotando

Flotando siempre entre la realidad y la fantasía, el horror y la belleza, el azul del fuego y el verde de las hojas.

Cuchara

Ni el plato, ni la sopa, ni ese extraño pero delicioso sabor en la lengua. Apenas el leve recuerdo de una pequeña cuchara en la mano suave de mi abuela.