Nunca imaginé que hablaría con los muertos. Poco hablo con los vivos. Mi lengua cercenada obstruye el diálogo fecundo. Es la poesía la que crea el puente, mi conexión entre la realidad y la fantasía. Son las palabras el sacrificio que ofrezco a diario para comulgar con Dios y lograr, aunque sea efímero, el equilibrio perfecto entre cuerpo, mente y espíritu.

Mis ganas de escribir muerden el lápiz y de nuevo soy la flor que se marchita bajo la luz de la luna. De nuevo soy la bruja que flota en la superficie y sonríe mientras acaricia el cielo.

Octubre siempre sabe a melancolía. Un aroma de recuerdos agridulces se esparce en las entrañas, lunas de plata reluciente. En estos días se asoman gatos, brujas y fantasmas, árboles de bronce y vientos que cantan. Misterio y hechizos. Detrás de los párpados, el fulgor de las dracónidas. En el fondo del corazón, la belleza de las estrellas que surgen del caos.

Soy arriba como soy abajo
en todos los espacios y los vacíos
en todas las luces y las sombras
en todos los futuros posibles

en cada territorio
en todas las mujeres que me habitan
mi voz, como un eco, se repite