Perforar la grieta del silencio, perforar el hueso, hasta la médula. Abrir la garganta, hasta que la piel se llene de sangre y florezca como pájaro.

Nombré cada rincón, cada objeto,

para darles vida.

Era una niña, y no sabía que el dolor 

había sido pronunciado por muchas lenguas.

En ese entonces yo le reconocía predecesor de la sangre que brotaba de las rodillas.

No tenía otro significado.

Pero crecí, y descubrí que no sólo las rodillas sangran.

Mi ser completo se erguía fuente de coágulos infinitos.

Nombrar las cosas era un juego precioso.

Nombrar era cuestión de inocencia.

Nombrar se ha convertido en la única forma de restaurar la ternura.

Nombrar es intentar salvar el alma que nos queda.

Leo y todo me remite al silencio, al hogar interior, a la música que se cuela más allá de los palpables sentidos. Así que voy hacia adentro. Busco el espejo que muestra todas las verdades. Describo cada luz y cada sombra, a fin de darle vida a las palabras.

Vida y poesía no pueden separarse.
Ambas me atraviesan como fuego ingobernable,

blanca luz que brilla sobre las tinieblas.

Sí, soy un poco narcisista.

Quién no lo es de vez en cuando.

Quién no sueña con el nacimiento de alas.

Yo sueño con vestirme de vidrio,

llenarme de música garganta y pulmones,

dialogar silencios con Dios,

pájaros azules.

Llevo días abriendo las alas. El sol, el viento, vaya usted a saber qué, me ha dejado esqueletos de flores en la puerta. Con sus pétalos he fabricado castillos. Se me han quemado las manos. En recompensa, luz azul toca mi piel con insistencia.